J’avais 8 ans quand René Lévesque, dont on célèbre le centenaire de naissance cette année, est mort. C’est arrivé deux ans avant le décès de mon grand-père, qui s’appelait lui aussi René et qui était né à la même époque.

Il avait lui aussi l’air d’un Ti-Poil, devait fumer quelque chose comme à peine moins de cigarettes et avait cette même conviction, cette franchise, ce grand désir de justice sociale, l’amour du Québec aussi. Un autre marginal à sa manière. Mais, contrairement à Lévesque, il n’avait pas d’instruction, pas de rhétorique, rien pour galvaniser les masses en dehors de son cercle restreint, qui se réjouissait de son humour. Ça, il l’avait. Pour se sortir de sa grande noirceur à lui, il est entré dans l’armée avant d’enfiler les jobines.

Je me souviens surtout que, s’il respectait son premier ministre dans ses années au pouvoir, c’est parce que c’est à lui qu’il parlait quand il s’adressait à la foule. Mon grand-père comprenait quand Lévesque prenait la parole parce que ses discours n’avaient rien d’hermétique, d’ampoulé, d’une cassette imbuvable. C’est pour ça qu’il l’aurait suivi sur la Lune. La souveraineté, le respect de ses droits, de sa langue, les distinctions tellement évidentes de sa province, ça allait de soi.

Mes aïeux n’ont jamais été ce qu’on appelait des «grenouilles de bénitier». Dieu, c’était Lévesque.

La comparaison est à peine exagérée quand on se souvient que c’est durant ses deux mandats qu’il y a eu la fondation du Parti québécois d’abord, mais aussi la création de la Loi 101, une mesure d’intégration – et de partage, de transmission – hyper importante, notamment auprès des nouveaux arrivants, le référendum de 1980, la nationalisation de l’électricité, la loi sur l’assurance automobile, celles sur la protection du consommateur, de la jeunesse et du territoire agricole, permettant ainsi à de nombreux agriculteurs de conserver leurs terres.

C’est aussi Lévesque qui, le premier, a reconnu des droits ancestraux aux Premières Nations, créé le ministère de l’Environnement (si tard…), refusé de signer le rapatriement de la constitution, aboli les tavernes telles qu’on les connaissait, c’est-à-dire réservées exclusivement aux hommes, intégré à titre de motif illégal de discrimination l’orientation sexuelle dans la Charte des droits et libertés du Québec, instauré la fin des clubs privés de chasse et de pêche au Québec, ce qu’on a appelé «le grand déclubage» pour faire en sorte que le territoire faunique devienne enfin un bien commun accessible à tous, pas uniquement à quelques privilégiés. Et j’en passe. Ça vaut la peine de rappeler tout ça. C’est costaud.

En perte de repères

J’ai donc grandi enveloppée dans le châle chaud, que dis-je, bouillant, de la ferveur que la famille manifestait à l’endroit de celui qui a fait entrer le Québec dans la modernité.

Si je n’ai jamais été en âge de voter OUI, pas plus en 1980 qu’en 1995, hélas, je me souviens de l’immense déception, sorte de tsunami de désespoir, qui a précédé autour de moi l’installation graduelle de cynisme, une perte de repère politique, puis de lassitude dès la fin des années 1990, alors que l’aura du fondateur du PQ s’effritait au fil de ses successeurs. Aucun ne lui arrivera à la cheville.

Bien sûr, d’autres combats sont apparus, de nouveaux besoins, des désirs de changements liés aux nouvelles générations, etc. Hélas, les taux de participation aux élections s’étiolent, eux, comme peau de chagrin. On repassera côté ferveur, qu’importe la faction politique ou le chef. Je m’inclus au rayon des démotivés. Il n’y avait plus de service au numéro que vous aviez composé. Par chance, il arrive qu’à quelque chose malheur est bon.

Il aura fallu que je sois victime du mépris de collaborateurs unilingues anglophones du Canada en raison de ma langue lors d’un projet d’envergure sur lequel j’ai récemment été appelée à travailler pour que je retrouve l’envie de ne pas laisser aller les choses. Il a fallu que je me fasse servir plusieurs fois par semaine en anglais dans un commerce du Plateau-Mont-Royal ou de Rosemont à Montréal, que j’entende des jeunes parler entre eux dans la langue de Shakespeare sur le parvis de l’école secondaire francophone Père-Marquette et que l’on continue d’écrire en anglais exclusivement sur des affiches de restaurants, d’optométristes ou de salons de beauté pour que mes barrières de désamour vis-à-vis la politique québécoise cèdent.

Voter encore

J’y ai vu un signe de la nécessité de redevenir cette citoyenne qui vote et qui, surtout, ne veut pas donner du lousse aux acquis, à ce qui a, entre autres, été gagné dans le passé sous Lévesque.

J’aime de nouveau la chose politique, plus qu’avant même. Le fait d’être devenue mère peut-être, de vouloir que ma progéniture puisse jouir des spécificités québécoises, qu’elle en gagne d’autres. Et en français svp. Après tout, je suis aussi communicatrice et écrivaine. Je gagne ma vie en français. Comme tellement d’autres consœurs et confrères qu’il fait bon lire et écouter en français, qui ne pourraient pas travailler dans une autre langue. J’aimerais en retrouver plus d’entre elles et eux à mes côtés pour rester aux aguets concernant la protection et la promotion du français. Défendre ces droits, c’est aussi se souvenir de Lévesque, lui faire honneur. Cette année plus que jamais encore.

C’est quand même triste qu’en ce centième anniversaire de naissance de René Lévesque, le français poursuive son déclin au Canada et au Québec, selon Statistique Canada, et que seulement deux ou trois sièges risquent d’être gagnés au sein du Parti québécois aux élections cet automne.

Tout ça sonne si faux à mes oreilles, comme une autre impression qu’on ne regarde pas assez en arrière, que c’est pourtant là qu’on risquerait le plus de reprendre l’élan pour se propulser plus loin en avant. Retrouver les fondations solides, bâtir dessus et, de grâce, ne pas oublier ce qui a été remporté avant. Je ne parle pas que de la langue ici… Ça urge. Et mes propos sont transpartisans.

Lévesque doit bien avoir des émules quelque part pour envoûter les foules, mettre le feu aux poudres. On n’est toujours bien pas pour sortir la planche de Ouija. Quoique je ne détesterais pas ça, l’entendre encore. À tout le moins – et ça n’a rien de surréel –, il y a toutes ces expos, émissions spéciales, films, séries et documentaire à son sujet, comme l’excellent documentaire Qui se souvient de René Lévesque ? du journaliste Guillaume Bourgault-Côté, qui m’a inspiré ce texte. Il faut le voir, le faire voir.

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René Lévesque en 20 photos