Les écrivains sont des êtres d’habitudes. En général. Ou plusieurs dans le lot, mettons. Cette année, qui marque le retour du public en chair et en os au Salon du livre de Montréal, événement littéraire majeur au Québec, le plus rassembleur aussi, en est une d’excitation, certes, mais aussi d’énervement, de petites anxiétés éparses pour certains qui découvriront un nouvel emplacement au Palais des congrès avec les mesures qui s’imposent, le retour du lectorat, etc.

L’année dernière aussi, ça se passait au Palais, mais dans une formule très restreinte et sans public puisqu’on y tournait surtout du contenu destiné au site du Salon, qui se déroulait virtuellement. J’y étais passée, l’atmosphère n’était pas des plus festives, et avouons-le, c’était un brin déprimant. Les salons avec leurs «invités», c’est aussi la fête; fête du livre, fête de notre langue française, fête de nos êtres de lettres qu’on voit trop peu et à qui on ne tend pas assez le micro. À part quelques têtes folles qui publient juste pour dire qu’elles ont été publiées ou pour relancer une carrière artistique en perte de vitesse, ceux qui écrivent savent observer le monde, lui imaginer un début, un milieu et une fin comme peu le font dans la société. Ils définissent en partie notre nation, nos racines, les tendances, les combats à mener et honorent la mémoire de nos aïeux.

Soyons francs, ceux qui aiment les salons du livre les apprécient pour les mêmes raisons que ceux qui les détestent: les gens. Parce que s’il y a ceux qui viennent faire dédicacer leurs exemplaires (ou juste un signet…), il y a ceux qui veulent savoir où sont les toilettes, le coin-bouffe, la halte-poussettes, Michel Tremblay, India Desjardins, Patrick Senécal, Ricardo, alléluia. Personnellement, j’aime les personnes, grandes ou petites, durant les salons, avec leur timidité, leurs questions, leur sensibilité, leurs maladresses aussi parfois. Je me suis ennuyée de mon lectorat adulte, certes, mais ce sont mes minis fans de la Doudou qui m’ont manqué le plus, plusieurs en poussette, le pouce dans la bouche, les joues rouges et les cheveux hirsutes d’avoir porté une tuque trop longtemps. Cutes comme c’est pas possible. Encore plus cutes, il y a les parents qui leur font découvrir la lecture en les entraînant avec eux, conscients ou non que les faire lire dès le plus jeune âge, c’est participer directement à emmieuter un Québec qui fait encore piètre figure au rayon de l’analphabétisme. Et ce n’est pas étonnant, à voir le nombre de bibliothèques scolaires montréalaises qui tombent en ruines…

En plus, cette année, il n’y aura jamais eu tant de plumes d’ici à l’honneur. On aime les écrivains francophones du monde entier, mais de se retrouver entre nous, pour une fois, de mettre la lumière pleinement sur nos créateurs du Québec, ça a quelque chose de réjouissant, comme un 12 août en novembre. Puis, ça devient une occasion parfaite de sortir des textes des dix mêmes écrivains hyper populaires pour découvrir une poète émouvante, une divine essayiste féministe, un nouvel auteur qui ose défoncer des portes, un autre, un bédéiste suffisamment talentueux pour enfin convaincre du contraire ceux qui pensent que la BD c’est juste pour les enfants ou les nostalgiques de Tintin.

Oui, on aura des masques, on aura au-dessus de nos têtes, comme une énième épée de Damoclès, l’ombre d’une nouvelle vague ou d’un autre variant, il fera chaud sous nos manteaux d’hiver sortis des boules à mites, on dépensera beaucoup, on ne pourra pas sauter dans les bras de notre auteur préféré, mais on sera au Palais, entourés de livres. Si c’est pas un peu ça, le Taj Mahal…